Al Piccolo Daria Deflorian dà voce al Nobel Han Kang

Corea del Sud, giorni nostri. Un mondo dove tutto deve sembrare a posto, ma dove la pressione sociale è fortissima. In questo scenario, la scelta della giovane Yeong-hye di non mangiare più carne non è un capriccio, ma il confine tra il subire e il ribellarsi. La famiglia non è un rifugio, ma il luogo dove si consuma la violenza: un marito che vuole una moglie-oggetto e un padre che pretende obbedienza assoluta. Il corpo della donna diventa così l’ultimo spazio possibile di espressione della propria libertà.

Lo spettacolo ci porta dentro al testo di Han Kang con una scenografia minimale, quasi  scarna. Il palco del Teatro Grassi è un vuoto grigio e freddo che riflette la solitudine della protagonista. Sul lato sinistro, una porta diventa il fulcro dell’azione: una soglia illuminata da cui Yeong-hye entra ed esce quasi invisibile, compiendo i gesti che segnano la sua rottura con il mondo. È da lì che arriva la luce, come se oltre quella porta risiedesse l’unica realtà possibile per lei. Non ci sono orpelli, solo i segni di una quotidianità ridotta all’osso.

L’intimità domestica, spesso luogo di coercizione, è simboleggiata da un nudo materasso poggiato verticalmente contro il fondo del palco. È un’immagine potente: la camera da letto, spogliata della sua funzione di riposo, diventa un oggetto estraneo, quasi un testimone muto del disagio familiare. Freud descriveva il concetto di Unheimliche ciò che da familiare diventa inquietante, estraneo. Il primo elemento a diventare tale è la camera da letto dei coniugi, luogo dal quale prende corpo il fenomeno di alienazione, disagio e silenzio fra marito e moglie, come ben tradotto dalle immagini spesso mute delle pellicole di Ingmar Bergman.

Sullo sfondo grigio, la spoliazione di Yeong-hye appare ancora più radicale. “Ho fatto un sogno”, dice, e da quel momento inizia il suo viaggio lontano dalla carne e dal sangue, verso una purezza che spaventa chi le sta intorno.

L’azione si dipana in un atto unico, senza soluzioni di continuità, seguendo i tre capitoli del libro attraverso lo spostamento del focus narrativo. Lo sguardo passa dal marito al cognato, fino alla sorella, in un flusso ininterrotto dove Monica Piseddu, attrice pluripremiata che interpreta la protagonista Yeong-hye, lavora per sottrazione, incarnando una sofferenza silenziosa. Gabriele Portoghese disegna con precisione il conformismo del marito, mentre Paolo Musio dà corpo all’ossessione del cognato. Daria Deflorian, nel ruolo della sorella, è l’unico varco di umana comprensione.

Mentre la storia avanza e la scena si fa sempre più rarefatta, la drammaturgia delle luci di Giulia Pastore (premiata agli Ubu 2024 e nel 2025 ex aequo per il disegno luci di questo lavoro) compie il passaggio finale. Verso la conclusione, tutto il vuoto grigio viene progressivamente sommerso da un verde profondo. È il colore della fotosintesi, il traguardo di un processo interiore che trova finalmente la sua luce. Il verde non è più solo atmosfera, ma la linfa stessa in cui la protagonista termina la sua metamorfosi, smettendo di essere carne per farsi natura.